Алкоблог

Алкоблог


Соседский гнев.

В субботу, рано утром выходя по делам, обнаружил, что в лифте обильно, от души наблёвано. Закономерный итог пятничного отрыва одного из моих соседей (кого конкретно - не знаю, но лично я подозреваю двух гламурных фиф, снимающих квартиру на втором этаже, поскольку в пятницу вечером видел их нарядными, садящимися в такси).

На протяжении выходных жильцы нашего подъезда вынужденно катались в заблёванном лифте, потому что уборщица работает только по будням. В понедельник с утра лифт был отмыт, судя по всему, концентрированным дезинфецирующим раствором - глаза резало просто кошмарно. На доске объявлений при этом появился следующий манифест (простите за качество, мой телефон лучше не умеет):


Антиутопичный термометр.

Не так давно я побывал на юбилее свадьбы наших друзей. В культурной программе, в промежутке между приёмами шампанского, вина, пива, а также виски и водки, случайно затесалось немного шашлыков.

Шашлыки готовились на передвижной барбекюшнице с колёсиками, а моё внимание привлёк термометр, встроенный в крышку этой самой барбекюшницы. Я попросил друга его сфотографировать, но фото, скорее всего, успешно потерялось, да и качеством оно было не очень... В общем, фото этого самого термометра я нашёл в интернете на китайском сайте, где такими термометрами торгуют оптом.

Вот оно, фото.


Первая мысль при взгляде на шкалу была следующая: йобт, а почему же не 451??? Однако, когда я эту мысль на той вечеринке озвучил вслух, понимания, увы, не встретил. Реакция была немного не той, которую ожидал - от меня просто отмахнулись со словами "опять пьяному мудаку в голову лезет всякая херня".

Может, никто из присутствующих не читал Брэдбери. А может, и вправду это всё пьяная херня.

Но так или иначе, выношу теперь эту мысль на суд интернет-общественности.

Предпочли бы вы видеть на этой шкале 451 градус по Фаренгейту вместо 450? Или всем и в самом деле похуй?

Пейте пиво пенное.

Российские пивовары, оказывается, предаются плачу и стенаниям, рвут на себе своих бутылках этикетки и посыпают себе головы тем говном, которое теперь принято сыпать в чан вместо ячменного солода.

Спрос на пиво, понимаете, упал. Всего 75-76 литров в рыло выпивают теперь россияне, вместо 81. А виноват кто? Правильно, Путин государство! У нас, видите ли, "крайне жесткая регулирующая политика" и запреты на рекламу. Вот и не допивают наши граждане щедро сваренные для них гекалитры!

Дальше матом. Предупредил.

Джеймс Бонд не представляет.

Пожалуй, одной из самых известных фраз франчайза под именем "007" является знаменитое "Встряхнуть, но не смешивать" (либо "взболтать, но не смешивать", зависит от версии перевода).

Напиток Джеймса БондаПытаясь осмыслить этот способ приготовления довольно немудрённого коктейля по версии суперагента, не один любитель выпить сломал мозг.

Действительно, как же можно взболтать напитки, чтобы они не перемешались?

Особо одарённые личности пытались изобразить особые движения шейкера, при котором компоненты бы "не слишком перемешались".

Как водится, всё намного проще.

Джеймс Бонд в оригинале произносит: "Shaken, not stirred". Любой начинающий бармен поймёт, что это значит: Бонд просит приготовить ему коктейль в шейкере, а не в стакане для смешивания. А отечественные переводчики в очередной раз показали высокий класс. Впрочем, что с них, убогих, взять?

Мы ни в коем случае мы не претендуем на эксклюзивность данного объяснения. Его можно встретить много где на просторах интернетов. Тем не менее, считаем, что на любом коктейльном сайте подобная заметка должна быть, точно так же, как и рецепт любимого коктейля агента "007".

А любимый коктейль Джеймса Бонда - это весьма и весьма заурядный микс под названием "Водка мартини".

Штирлиц стрелял в упор. Упор упал.

ШтандартенфюрерНе знаю, как у вас, а у нас в городе пивные разливайки стоят на каждом шагу. Чем моднее разливайка, тем больше сортов пива в ней предлагается.

Надо ли говорить  качестве самого продукта?

Наверное, надо.

Пиво, которое можно купить в этих заведениях - несомненная отрава. Говорю об этом со всей ответственностью. Любой человек, который хоть раз в жизни побыал в Чехии (не говоря уже о Германии), поддержит меня обеими своими руками, если эти руки у него есть.

Но речь не о качестве, а о названиях.

Социальный лифт.

В многоэтажном жилом доме, в утренние часы в будние дни лифт работает беспрерывно. А атмосфера в кабине лифта по причине тесноты и непредусмотренности активной вентиляции заставляет вспомнить небезызвестного Зюскинда с его "Парфюмером".

Букет лифтовых запахов сложен и многообразен. Кроме обычных и понятных компонентов, таких, как флюиды женских духов и мужских дезодорантов, в него входят: вонь пищевых отходов (мусоропровода в доме нет, и мусор многие предпочитают выносить по пути на работу), крепких запах пота (привычка к ежедневному принятию душа в нашей стране с вековыми традициями мытья раз в неделю - в "банный день" - так и не прижилась), а также изысканный аромат кишечных газов (куда уж без него).

И очень часто к этой ароматической какафонии примешивается запах перегара и свежака. В утренние часы.

Судя по всему, мои соседи с утра предпочитают коньяк и пиво - фал от этих напитков не спутать ни с чем другим. Определить же, что они пили вечером, я не в силах - в конце концов, я далеко не Зюскиндовый Жан Батист Гренуй.

Да и не так уж это и важно.

Утром я захожу в лифт, нажимаю кнопку, и в течение долгих сорока секунд, пока лифт спускается с моего тринадцатого этажа, я наслаждаюсь этими запахами, попутно разбавляя их собственной экзотической смесью нежнейшего ромово-текилово-вискарного выхлопа с грубым амбре туалетной воды Дживанши, подаренной мне на тридцатитрехлетие.

Двери лифта открываются, я выхожу из подъезда и тяжелой походкой иду в сторону автобусной остановки. За руль мне нельзя.

Среда, тяжёлый день.

Транспортные наблюдения.

Последние полгода я был вынужден перемещаться по городу на общественном транспорте. Почему - отдельная история, рассказывать её смысла не вижу, скажу сразу, что прав за пьянку меня не лишали.

Маршрутки - в общем, неплохое место для наблюдения за согражданами. Для понимания того, чем они дышат и живут.

Дышат они зачастую перегаром, и иногда даже свежаком. А живут ожиданием того, что выпьют вечером. И в пятницу это ожидание прямо-таки витает в воздухе.

Наверное, только за эти полгода я начал задумываться над тем, как много мы пьём.

Вслушиваясь в обрывки долетающих до тебя фраз, когда идёшь от остановки до работы:

"...Водки наверное бутылок пять надо будет брать. Девчонкам ещё..."
"...Пива? Да десять баклах, ёпты..."
"...Да он вчера был уже в дровину к десяти..."

Это не алкоголики. Обычные люди. Такие же, как я.

С утра в маршрутках часто наблюдаю похмельных людей с открытыми бутылками пива. Им явно нехорошо, но многие из окружающих им завидуют. Как и я.